Alta madrugada

Se acentúan negrores y saudades

cuando encara el vértice la madrugada.

No hay lucero que reverbere

hasta subyugar

la cerrazón que le puebla.

El insomnio

trae reminiscencias

de aquella pasión derrochada.

Y las ofrendas de eternidad,

como rosas en invierno perecieron

bajo la nieve innoble del olvido.

Gotas de cielo

Autora de la pintura: Isabel Navarro Verdú © "Desidia"

Cuando la pena amanezca -y amanecerá- da la mano a la aurora que se arrodilla, elévate con ella hasta la luz que te convida.

Cuando muera la soledad -y morirá- abre las puertas del corazón, prisionero en tules cenicientos, deja que el aire penetre y enjugue la penumbra de tus arterias.

Cuando la añoranza pise los andenes, -y los pisará- empújala a tomar el primer vagón que pase, así la traslade al páramo donde la melancolía siembra lápidas y da la espalda a esa lóbrega estación donde vagaste.

Cuando la pasión llegue -y llegará- muéstrale los pliegues de tu vientre, la cal que tus negrores cicatriza, la fiebre de los sentidos laureados. Dile que te ceda sus alas… y ven. Ven con tus plumas de dicha asoleada, hasta el sencillo cielo de mis brazos.

Allí...

Estaré allí donde me busques: en los violetas del alba, en la espuma umbría, en los cabellos de la madrugada, en los festones de tus días. Estaré allí donde me busques.

Allí: con la luz de mi sonrisa, con la pasión por estrenar, con el encaje de la alegría, con la tristeza de mí alejada, con todo el amor que me sobra y que tú precisas.

A la deriva

Autor de la pintura: Edvard Munch "Melancolía"

Cansado estoy de gobernar a solas el timón de este amor que navega

a la deriva; de desplegar las velas cada día, a sabiendas que no

soplará viento que me ayude a avanzar en este piélago de indolencia.

Este amor ha muerto, mas ni tú ni yo hemos recibido la esquela que lo

certifique ¿O, quizá, seguimos asidos a una fábula, tiempo ha

finiquitada?

Se nos murió el amor. Ese amor que desde la primera luz sentimos.

Ese que nunca declaramos a palabras llenas; siempre dejábamos atrás

alguna letra por temor a enunciarla en su totalidad y, una vez

desnudados, no hallar la salida del laberinto. Y así, coartados,

continuamos queriéndonos, velando un sentimiento que nos ganaba

con los años, hasta el punto que de cotidiano se convirtió en cenizas.

Ahora ya no sé lo que siento. Quizá tú esperabas más de mí, mientras

yo gastaba el presente esperando que fueras tú quien moviera la ficha

definitiva. Nosotros, que tantas cosas nos confesamos, que todas

nuestras frustraciones, sueños, pasiones, desgranamos, fuimos

incapaces de vencer el recelo a quedar comprometidos…

Y ahí nos bamboleamos, en un “puedo y no quiero” que nos ha

dejado a las puertas del abismo. A ese desesperanzado distrito donde

nuca quisimos caer, el tiempo implacable nos ha arrastrado.

Se nos murió el amor y ni tú ni yo hayamos motivos para resucitarlo.

Latidos

¿Te hiere, como a mí el desamor? ¿ Evocas, a escondidas, el pasado, o vives de cara a la dicha. ignorando nuestro idilio trasnochado? ¿Te duele mi nombre en la boca? ¿Arden aún las flechas en tu costado, o triunfó la perfidia del olvido y pereció la pasión bajo su manto? ¿Cómo me arranco esta querencia? ¿Cuántos latidos le restan a este quebranto?